Ils sont là, assis
Abandonnés de tous
S’écoulent leurs vies
Commence le goutte-à-goutte

De leurs mains violettes
L’impossible piqûre
Tels que des squelettes
L’attente est la plus dure

Assis sur leurs chaises
Fixant l’horizon
Au dessus la mort règne
C’est la fin de la saison

Enfermés dans une chambre
Aux sombres murs blancs
Coincés dans l’antichambre
De pauvres vieux, seuls et tremblants

Des corps sans vie
Attendent la mort
S’ils souffrent encore ?
Peu de gens s’en soucient

Ils connaissent leur sort
Leurs corps se tordent
Encore une longue nuit
A prier afin que ce soit fini

Leurs yeux coulent de souvenirs
Comme un livre de poésie
Que nous raconte sans rougir
Une grand-mère à l’agonie

Les bras dans le vide
Ils attendent leurs enfants
La vie porte leurs rides
Ils sont souvent absents

La mort est une délivrance
Elle abrége la souffrance
A tort ou à raison
Il existe une autre solution

Des corps sans vies
Attendent la mort
S’ils souffrent encore   
Peu de gens ne s’en soucie